Epitáfio de alguém, alguém de apelido Francisco.

Lua bonita que banha esse céu escuro, diz pra mim, lua querida, de que é feito o mundo. Tu que vês tudo de cima, compreendes o fim? Do velho que sozinho mijou, caiu e com dor no peito largou a máquina-corpo ao relento, elevou sua alma ao céu? Eu vejo o mar e não vejo tudo, o fim é incerto lá no horizonte. Claro que há, mas não vejo onde ou quando. Qual o sentido dessa vida que hoje tem e num mau súbito vai-se embora e ninguém sabe com quem? Hoje é, amanhã deixa de é. É propósito o erro para que veja além dele. Porque pior erro que morrer não pode haver na vida. No entanto, preocupo-me mais com os pormenores. Diga-me lua alta, como subo até ti e vejo o mundo além de mim? Vejo assim, alto, extenso e entendo fim. Eu espero, lua branca, que tua vida de glória tenha glória no fim. Que as estrelas digam a ti o tamanho da tua luz e que sem ti o mundo será esquisito. Morras sabendo que eram felizes por terem te visto vivendo.

A morte é sempre isso, confusão.